在家休整的这几日，曹云飞仿佛一头蛰伏了整个寒冬的豹子，回到了最熟悉、最安全的巢穴。他每日里睡到日上三竿，听着窗外麻雀在积雪压弯的枝头啾喳，闻着母亲李凤英在灶间忙碌传来的、带着浓浓烟火气的苞米粥香和酸菜炖粉条的味道，享受着父亲曹有才虽然沉默却充满关切的注视，以及妹妹曹云霞和妻子管彤彤围着孩子海山转悠的琐碎温馨。他甚至有时间，拿着小木槌和凿子，就着院子里清澈冰冷的阳光，慢条斯理地修补着家里那扇有些松动的仓房门，或者帮着把柴火劈得更细碎些，码放得整整齐齐。

这种近乎“无所事事”的闲适，将他骨子里因海上历险和协会琐事而紧绷的那根弦，一点点地松弛下来。海风的咸腥似乎被黑土地的厚重气息彻底洗涤，惊涛骇浪的残影也渐渐被屯子里鸡鸣犬吠的平和所取代。他吃得香，睡得沉，脸颊似乎都丰润了些许，眼神中的锐利被一种居家的温和所覆盖。

然而，猎人的血，终究是热的。当春日那带着暖意的阳光，持续不断地亲吻着兴安岭残存的积雪，屋檐下的冰溜子开始滴滴答答地化水，向阳坡的枯草根下钻出星星点点的、怯生生的绿芽时，曹云飞那颗看似平静的心，也开始不受控制地躁动起来。

他不再满足于只是站在院子里，遥望那片墨绿色的、如同巨兽般匍匐的山林轮廓。他开始下意识地摩挲着自己那杆因为久未使用、而被母亲细心擦拭保养着的猎枪枪管；他的耳朵会不自觉地捕捉着风中传来的、来自山林深处的任何一丝异响——或许是某只松鼠啃食松塔的细碎声，或许是野鸡扑棱翅膀飞过树梢的动静；他的鼻子，似乎也能从融雪的清新和泥土的芬芳中，分辨出某种野兽经过时留下的、极其淡薄的腥膻气息。

这是一种源自血脉深处的召唤，一种刻在骨子里的本能。山林在苏醒，在呼唤它的孩子。

这天傍晚，吃过晚饭，一家人围着炕桌喝茶闲聊。小海山在炕上爬来爬去，咿呀学语，引得大人们阵阵笑声。曹云飞看着窗外最后一抹晚霞将西边的天际染成瑰丽的紫色，山林的黑影在暮色中显得愈发深邃而神秘。他放下茶杯，看似随意地开口道：“爹，娘，我瞅着这天儿，是越来越暖和了。山上的雪，化得差不多了。”

曹有才正用那只好手拿着烟袋锅子，闻言，抬起眼皮看了儿子一眼，浑浊的眼睛里闪过一丝了然的光芒。他没说话，只是“嗯”了一声，继续吧嗒着旱烟。

李凤英正纳着鞋底，闻言手里的针线停了一下，脸上掠过一丝不易察觉的担忧，但很快又低下头，继续飞针走线，只是轻声说：“山里开化，路滑，野兽也饿了一冬，正是凶的时候，可得加小心。”

管彤彤抱着海山，温柔地看了丈夫一眼，没有说话，但那眼神里充满了理解与支持。她知道，山林才是他真正的战场和舞台，困在家里，他永远无法真正安宁。

曹云飞心里一暖，知道家人懂他。他笑了笑，语气轻松地说：“没事儿，我就是随便转转，不进老林子深处。顺便看看，能不能给家里添补点嚼咕（指好吃的，或指收入）。” 他没有明说要去寻找老山参，那东西可遇不可求，说出来反而让家人平添期待和挂念。

第二天一早，天刚蒙蒙亮，屯子里还沉浸在一片静谧之中，只有谁家的公鸡在执着地打着鸣。曹云飞已经起身，动作轻快地穿戴整齐。他换上了一身半旧的、洗得发白却厚实耐磨的蓝色劳动布衣裤，脚上蹬着一双高帮的、鞋底钉满了防滑铁钉的棉胶鞋。他没有惊动还在熟睡的妻儿，轻手轻脚地来到后院仓房。

仓房里弥漫着干草、皮革和淡淡火药混合的特殊气味。他的猎具都被李凤英收拾得井井有条。那杆双管猎枪静静地挂在墙上，枪管泛着幽冷的乌光。他伸手取下来，熟练地检查枪机、扳机，确认每一个部件都灵活可靠。然后，他从一个木箱里拿出黄澄澄的子弹，一颗颗压进弹带，沉甸甸地缠在腰间。接着是猎刀，长的一把，短的一把，都用鹿皮套子装好，分别挂在腰后和绑在小腿上。绳索、钢缆、火镰、一小包盐、几张烙得干硬的油饼和一个装满烈酒（既可饮用也可消毒）的军用水壶，被他有条不紊地塞进一个半旧的帆布背包里。